III LA MENADE

La ménade n'a pas refait le voyage.
Au fleuve Erèbe, ni passeur, ni ponton.
La strige plane ocellant le paysage.
Orphée attend appuyé sur son bâton.

Toi, tu connaîtras de son pèlerinage
Quand au réveil la chambre est une lueur
Un conte dont se dissipe le nuage,
Une fuite de fièvres aux profonfeurs

Où dorment l'or et les voix de tes légendes:
Léviathans enjuponnés de pompons,
La fille entrevue à la croisée des landes,
Le bosquet de lauriers roses sous le pont,

(S'il est un chant pour ressusciter Hélène,
ROuet avant, SI la rumeur NE hantait
Le nom celé au coeur de la cantilène,
Reconnaissez le chiffre désenchanté)

Outre ma nuit, enfoui parmi les nombres,
Veille et ne prend le piège de déraison
Car le regard luit sur le champ des décombres
Et la folie est hostile à la maison.

C'est dans la nuit que vos mystères s'abritent.
Psyché devine le mot quand Charon rit.
Au jeu d'écrit triomphe le cénobite.
Le discours renouvelle le nan tari.

Et les amours au bois de myrtes, de roses,
Guettent longtemps les dormeurs désavoués
Dont les réveils prouvent les métamorphoses
En pantins sourds, lourds d'avoir été floués.

Michel Galiana (c) 1991

III THE MAENAD

The maenad never was to return there again.
On Erebus river no punt to cross the straits.
Some hovering striges speckle the gloomy plain.
Leaning upon his staff stubborn Orpheus waits.

You, however, shall hear of his strange pilgrimage,
Waking in your bedroom where pale morning gleam breaks,
A tale from wich has cleared the cloud camouflage
Which is feverish rush toward bottomless depths

Where the gold and the strains of your legends slumber:
Leviathans in skirts that fluffy tufts adorn,
The girl you caught sight of roaming on the heather,
The oleander shrub under the bridge unshorn.

(This is a song devised dead Helen to revive:
- ROtating wheel of old, SIlence of NEvermore! - 
To uncover the name my cantilena hides,
Unravel the code implemented in its core!)

Go away from my night! Bury yourself in counts!
Watch! Beware of falling in the traps of folly!
Your glance encompasses fields where rubble abounds.
Madness may hardly suit to make a house tidy!

It's in the night that your mysteries take refuge,
Psyche guesses the clue when Charon feigns to sigh.
The coenobite's skill is at writing games huge,
Whereas speeches refill the brooks that had run dry.

And Cupid, in the woods where rose thrives and myrtle
Patiently lies in wait for the dismissed dreamers
Who when awaking find that they were changed for real
Into deaf jumping jacks, poor victims of swindlers!